A GUSTO DEL CONSUMIDOR

Esta frase tan popular, es un peligro potencial para la cultura en general.
Cuando salì de Cuba, no sabía absolutamente nada de vinos. Le llamaba "vino" a aquel mejunje que papá preparaba para las grandes ocasiones. Solo una o dos veces al año, porque para su confección, era necesario utilizar gran parte de nuestras racionadas cuotas de arroz o de guisantes, según lo que tuviera como excedente. El grano, agua, levadura y azúcar, y el conjunto lo echaba en un recipiente que, sin batir y herméticamente cerrado, enterraba durante 45 días en el patio de la casa esperando que pasado ese tiempo las bacterias hubiesen hecho el trabajo que les correspondía: fermentar y convertirlo en alcohol. Ese era nuestro vino. Con aquel líquido cogí mis primeras borracheras de adolescente, sirviéndome en secreto de su recipiente escondido.
Cuando llegué a Bélgica y me hicieron probar lo que acá llamaban vino, me pareció insípido y falto de aquel criollo ácidoamargor que descendiendo el esófago anunciaba la intoxicación y los futuros estragos. Daba igual que me invitaran a probar un Pauillac antiquísimo, que el nuevo Beaujolais, que un vino de mesa. Todos tenían el mismo sabor. Lo mismo ocurría con las cervezas, cosa que resultaba insólita a mis amigos belgas que cuentan con más de 600 variedades.
Tengo que confesar que mi paladar aprendió, se refinó, gracias a los tantos amigos alcohólicos que en estos años de exilio me han enseñado a cultivar ese arte.
Esta historia, para cualquier enólogo o simplemente cualquier bebedor habitual suena lógica y natural. Nadie pone en duda que el gusto papilar forma parte de la esfera sensorial y que, por ende, solo la experiencia comparativa es capaz de cultivarlo. ¿Por qué cuando se habla de gusto auditivo o musical no se piensa igual? ¿Has probado un Bach, o un buen Miles Davis, un John Coltrane, un Joni Mitchell, o un Benny Moré? Entonces, siéntate, calla, prueba y vuelve a probar hasta que reconozcas el buen sabor.

Divino Adiós/ Erick de Armas

Ya se que te vas, que te vas

que no hay marcha atrás

no hay marcha atrás

Vas buscando un sol, sigues tu sol

que no iré contigo

Que no es desamor, dices

no busques razón

Ya se que, este amor fue eternecido.

Te acompañara, mi amanecer

mis deseos de volverte a ver

oye esta canción, es tu canción

llévala contigo

Te regalo un mar, suave

que guíe tu andar, ya se que

continuar no es olvido.

Vuelve a comenzar, busca

encuentra ese lugar, allí donde

veas un sol compartido.

Y verás mi mar

que te va a cantar

Pido, que el recuerdo sea divino.

ALIVIO y RECUERDO (concierto)

Quisiera filtrar todos los recuerdos

que pasen aquellos que lleven tu amor

quiero utilizar una ventisca

que borre mentiras promesas sin cumplir

Tengo la distancia como amiga

el tiempo pasa, hoy puedo elegir

No existen palabras prohibidas

y recordarte, no me hace sufrir

Ya ves, que aquel dolor ha cambiado

aliviado va a durar

ya previne a mis cercanos.

Ya ves, que el miedo lo encierra todo

detrás del mar se escondió

un silencio que gritaba

Ya ves.

S.O.S LOREAL O CHANNEL

Los tiempos han cambiado. Tengo que reconocer, que a pesar de pretender ser un luchador contra el izquierdismo extremo, el liberalismo, el todo vale, esa competencia descarada por la celebridad y el poder, no solo ha llegado a ahogar la palabra, sino su honestidad misma.

Eran los años '60 cuando el mundo soñaba, cuando el cinismo "natural" que sin lugar a dudas nos impone nuestra relación con la materia, quedaba ocultado por un ideal. Por entonces, y hasta mediado de los años '80, la poesía o una sutil metáfora, no era algo elitista, sino que todos tarareábamos con ella. La esperanza enriquecía la cultura y con ella el alma. "Para hacer esta muralla, juntemos todas las manos" ",¿Quién dijo que todo está perdido? Yo vengo a ofrecer mi corazón" "Te doy una canción y abro un discurso sobre mi derecho a hablar". En Cuba, la llamada Nueva trova, en Argentina, Charly García, Mercedes Sosa, en España, Ana Belén, Serrat y muchos otros, nos inspiraban en el sueño de un mundo justo.

El origen de esto está en EEUU, en la música folk contestataria del movimiento hippie. De hecho, aquellas primeras canciones del Grupo Experimentaciòn sonora del ICAIC, se escucha claramente la influencia de Jony Mitchell, Tom Rush y Bob Dilan, entre otros.

Todo empezó a morir con la traición de la izquierda. Parece paradójico, pero fue la verdad la culpable. La perestroika, la transparencia, nos rompió la ilusión. La matanza de katyn salió a flote, 20000, repito, veinte mil personas ejecutados por Stalin en una primavera. Lo que llamamos sueño era pesadilla. ¿Cómo sobrevivir ante esto? Desarrollando el cinismo. Cagándose en la promesa.

Hoy la izquierda totalitarista nos sigue traicionando, lacerando el alma, y solo nos queda esperar que Loreal, o Channel, o Dolce&Gabanna, nos pague la esperanza.

DISIDENCIA PRIMITIVA? BLA BLA, MUCHO FUEGO Y POCA LEÑA

Hace pocos meses en Madrid, participé en una manifestación contra el régimen frente a la embajada de Cuba. Eramos una treintena. La embajada cubana se había preparado para el evento. Cerraron ventanas y postigos del edifico sede, y dejaron afuera altavoces que emitían música a todo volumen. Por una de las ventanas entreabiertas, salía el foco de una cámara de vídeo, filmando (o simulando filmar) a los presentes, como para advertirnos, tú y tú, no podrás entrar nunca más a tu país, les tenemos fichados. El habitualmente usado y más siniestro mecanismo de aniquilación jamás empleado: Cortarnos las raíces. Nuestros gritos reclamando: PALABRA, que no es cuestión de otra cosa, quedaron aplatados bajo la música que salía del edificio sede a todo volumen. Tan fuerte que percutía en los tímpanos y nos rompimos las cuerdas vocales intentando dejar pasar en algùn silencio musical nuestro ingenuo pedido. Yo estaba indignado. Si algún vecino pusiese la música a tal volumen, la policía española no se lo permitiría, pero la embajada cubana al parecer tenía el derecho de contraatacar a sus anchas.

Una vez más el régimen nos hacía saber que no va a escuchar nunca crítica alguna.

Al terminar la manifestación, con una sensación de frustración, nos fuimos a tomar unas cervezas cinco amigos, y conversando sobre lo ocurrido, se me ocurre instaurar una discusión para buscar un mecanismo que nos permita hacernos escuchar.

_ Vamos a organizarnos compadritos. Tenemos que buscar la forma de sensibilizar a la gente, de hacer que seamos más de una treintena, que no solo vengan los españoles que están casados con mulatas, que vengan también los jóvenes, los salseros, los artistas, la gente que simpatiza con Cuba, los que estuvieron de vacaciones y saben que todo es mentira. No podemos mostrarnos solo como insatisfechos gritones. Utilicemos la cultura, nuestra música, como hacen ellos, cantemos por la paz, por la palabra. Organicemos un concierto, una fiesta, y luego leamos el poema "Las abarcas desiertas" de Miguel Hernández, o una estrofa de Reynaldo Arenas.

_ Yo no pienso igual, yo creo que lo que debemos es cabildear. -dijo uno de los presentes.

_ ¿Cabildear? ¿Qué significa eso?

_ ¿Cabildear? -me dijo satisfecho de mi ignorancia- Es mostrar tu desacuerdo, es persuadir.

_ Si, de acuerdo, pero vamos a utilizar las armas para ello.

_ Yo no estoy de acuerdo. La cuestión es gritar y decir basta.

_ En efecto pero organicemos algo concreto.

_ Yo se está haciendo.

_ Bueno sí, pero hace falta más, algo que haga que no seamos cuatro gatos desgargantados.

_ Yo pienso que no es así.

_ ¿Qué no es así qué?

_ Lo que hace falta es cabildear.

... y durante una hora estuvimos definiendo el concepto de cabildeo sin decir nada.

Nos fuimos del café aún más cabreados e insatisfechos, sin haber llegado al más mínimo acuerdo.

LA CORDURA

La cordura busco

perder su moldura

pidió un día descansar.

Cambiar de estructura

visitando altura

cansada de comparar.

La cordura pudo

creerse tan segura

y llegar sin preguntar.

No se daba cuenta

que aunque iba desnuda

nadie la veía igual.

La cordura no pudo ser arbitrada

y se llenó de vanidad

Cerró puerta a llaves

ofreció discursos

sin saber dejó escapar

SU LOCURA...

ay qué loco está

La cordura pudo

imponer su figura

y con maña hacer durar.

Y aunque pasó el tiempo

nunca habló de dudas

solo le importó ganar.

La cordura no pudo ser arbitrada

y se llenó de vanidad

Cerró puerta a llaves

ofreció discursos

sin saber dejó escapar

SU LOCURA...

loco, loco

sino aprendiste a dudar

si no sabes tú decirme,

en tu locura hay vanidad.

¿dónde va mi mundo loco?

¿dónde lo vamos a llevar?

locos pasan de una izquierda a una derecha

y ensuciando van detrás,

Qué locura

Basta ya, no puedo más

Quiero romper el silencio

que me impone sin parar.

LA REVOLUCION NO ADMITE DEBILIDADES, NI DEL CUERPO NI DEL ALMA.

"Ahí va la loca", decíamos todos cuando lo veíamos llegar a la escuela con su paso corto y acentuado como si llevara tacones altos. Miraba siempre con una ceja erguida, con un orgullo que nos irritaba, y cuando hablaba exageraba las eses. Todo en él nos espantaba. Objeto de burla para unos y asco para otros a causa de su diferencia y la insistencia con que la reivindicaba. ¿Por qué no disimula el muy maricón? No participaba en ninguna manifestación política, ni venía al trabajo voluntario, ni a las marchas del pueblo combatiente, ni a la plaza de la revolución a escuchar los discurso, y para colmo sacaba buenas notas el muy cabrón. Parecía que hacía todo lo posible para hacerse odiar.

Una tarde, nos sacaron de las aulas para anunciarnos que el profesor de matemáticas era un traidor, que la seguridad del estado había anunciado que se iría por el Mariel en pocos días. Suspendieron las clases. La actividad del día era cumplir con el llamado de la Patria. Todos a la casa del profesor a manifestarle nuestro repudio. ¡Qué vacilón! Diversión y perversión autorizada. Es más, mientras más huevos y piedras tiraras, más revolucionario serías. Los casi 200 estudiantes de todas las aulas salimos a la calle dando saltos de alegría, cantando consignas: "Pa'lo que sea Fidel, pa'lo que sea", agradeciendo a la revolución hacernos tan felices, dispuestos a destrozarle la casa al hijo de puta profesor traidor, y hacerle pagar bien caro aquel regañó o aquella mala nota que nos dio. Uno de los alumnos logró colarse por una ventana de su casa y lo sacó por los pelos, y una vez en la calle, hasta orine le tiramos. (De este último hecho bárbaro, juro que no participé, pero si hablo en términos que conciernen mi persona significa que estuve ahí, que lo vi todo y no dije no. Imposible enfrentarse a una masa enardecida y, por otro lado, la universidad estaba en juego. Ser médico me ha costado caro, muy caro. Dolor y arrepentimiento que no olvidaré con una vida. Que no me hablen de estudios gratis coño)

"La loca" no fue, no participó, y aquello le costó la expulsión de la escuela.

Hace poco, 30 años después me lo encontré en Barcelona trabajando en un bar, y hablando de aquel acto atroz, me dice: "Yo no fui porque a mi la política nunca me interesó". Yo me quedé tieso. Nunca supo que toda su vida era una acción política. Que el único revolucionario era él.

Pd: la foto es actual. En ella está siendo repudiado el periodista Reynaldo Escobar. Solo para mostrar que la violencia de los tiempos no ha cambiado.