EL MIEDO A RENACER

 

Pienso que el mayor obstáculo que tiene el hombre en su transcurso por la vida es la dificultad para  re-programarse. Levantarse, re-visitar sus ideas y volver a nacer. Es sin lugar a dudas la única posibilidad que tenemos para rejuvenecer. El hecho de resurgir. Y sin embargo... NO es simple.

Increíblemente, a pesar de haberlo visto claro en nuestros padres, no nos impide caer en el mismo esquema y de alguna manera, convertirnos en aquello que tanto odiábamos siendo jóvenes: Ser conservadores. 

Es un problema serio porque, sin querer queriendo, nos convertimos en lo que menos deseábamos ser. 

Cuando llegó la Perestroika, papá ya tenia 65 años. Cómo iba a decirle a su cerebro que aquello por lo que había luchado toda su vida era una mentira. Para nosotros sus hijos aquella verdad reveladora era una evidencia, pero qué podía decirle él a su primer querido hijo, muerto con 9 años en un accidente de tráfico en el año 42 y que había llamado Lenin? Qué iba a decirle a Lenin de Armas? Que su nombre había sido un error? Que aquellas ideas encerraban uno de los más grandes genocidios de la historia de la humanidad? Y entonces la historia, su historia se convierte en un tatuaje irremediablemente eterno. 

Pero el tatuaje no solo es una metáfora. Hay hombres que se han grabado una idea en la piel y luego, o bien son suficientemente valientes para enfrentarse a un cirujano o tratamiento costoso para borrarlo, o bien tienen que engañar para siempre a su cerebro. 

Entonces las ideas se vuelven rejas. Verdaderas prisiones autoimpuestas que encierran la vida y ahogan la razón.

Marguerite Youcenar, decía que el alma es pura cuando se desnuda y deja de adornarse de ideas. Yo no estoy de acuerdo. Pienso que el alma nunca va desnuda, solo tiene necesidad de cambiarse frecuentemente de atuendos para no apestar. 

Las ideas nos arropan y nos calientan, puesto que en ella encontramos otros seres que nos acompañan en el transcurso de la vida. Con ellos nos sentimos identificados y se convierten en el espejo de nuestra existencia. Yo existo, porque tú me ves. 

Y ahí nace una dificultad tenaz. Si dejo de pensar como pensaba te pierdo. Perdemos aquello en común que nos unía, y el temor a la soledad entonces nos silencia y de alguna forma nos mata, o cuanto menos, nos envejece.

Cuántos revolucionarios no están en la situación de mi padre? Cuántos trumpistas, a pesar de comprender la distorsión afectiva y moral de su líder, no se atreven a abandonar el barco aún viendo los peligros éticos que implica? Para abandonar el barco hay que saber nadar, porque ninguno de los tripulantes te lanzará un salvavidas. Prefieren verte ahogar antes de traicionar sus tatuajes. Es más, disfrutan y filmarían con sus teléfonos el final de tu vida para mostrar a otros hasta que punto ellos son la verdad.

No es solo que estamos programados para ser conservadores. Es también una cuestión cultural. Nunca se ha visto, durante un debate entre « sabios » televisados, que uno de los participantes, después de varias horas de intercambio se atreva a decir: Esta conversación ha sido tan nutritiva para mi que voy a re conceptualizar mi criterio. NO. JAMÁS. Nos han vendido la testarudez como inteligencia. Cuanto menos seamos capaces de evolucionar, mas digno somos, más respeto merecemos, más vale nuestro criterio. 

Ser conservador entonces, no es cuestión de artrosis cerebral, es cuestión de valor social. Y por eso hay que estar vigilantes para no convertirnos en viejos rígidos, como latas de conserva.

El exilio de la vergüenza

 Cuando las ruedas dejaron el suelo, respiré mi primer aliento de libertad. Tenia 29 años. Después de dos intento infructuosos por huir en balsa, aún no condenados en juicio pendiente, increíblemente, pude escapar nada menos que en avión. Gracias Bélgica.

A partir de ese momento, mi relaciones humanas cambiarían para siempre. Si en Cuba tenia pocos amigos cubanos, ahora mis nuevos  amigos serían por limitaciones lingüísticas, cubanos o latinos emigrados, y entonces comenzó una nueva forma de política de comprender el mundo. 

Mis primeros amigos eran como yo, pretendientes a refugiados políticos, pero lo menos que les interesaba era la política. Bélgica era para la mayoría un pais de paso para llegar a USA. Ninguno tenía historia de oposición al sistema cubano. Habían viajado, como yo, aparentando unas vacaciones, un concurso o un viaje universitario, pero Bélgica representaba solo un puente.
Conocí a Jaime y a Juan que tan solo un año despues de haber llegado, ya habían hecho falsos tramites para decir que sus padres estaban muriendo, y antes de haber obtenido el derecho a refugiados, ya planificaban su primer viaje a la isla, y lo lograron y regresaron satisfechos de haber visto su país desde la perspectiva del turista, regresar como los cubanos exitosos que podían ver el dolor sin que les doliese.  A su regreso, mostraban sus fotos en playas de orillas verdes con una langosta en cada mano, dos bellas mulatas con el brazo sobre su hombro prestas a mostrar su imagen mas sexy con su promesa de que algún belga que las viera vendría  rápidamente a enamorarse y sacarlas del pais, y no faltaba, por supuesto, su nueva cadena gruesa de oro al cuello. _ Y tu mamá  cómo sigue de ese cancer por el que la cruz roja te permitió ese viaje? _ Ah? Mamá? _ Bien.

Ahí comenzó la soledad. 
Era el año 95 y el trumpismo ya era parte de la cultura. Aun no existía el mundo digital pero las fotos de papel tenían el mismo sentido. Parecer ser lo que no somos, aparentar tener lo que no tenemos, hacerse envidiar era ya  entonces una forma de vida para muchos exiliados.
Yo ya empezaba a comprender que tenia tres opciones, mirar aquellas fotos y decir: Wao, qué guapo, o bien quedarme impávido y sonreír, o mostrar mi más profunda repugnancia. 
Mi enfermedad radica en que no tengo términos medios, no sé disimular y entonces me empezaron a llamar envidioso. Todo aquello que considero abyecto me convierte en envidioso porque no soy capaz de ser ruin. Yo no busqué la soledad, ella vino a buscarme.  Entre los compatriotas, estos eran los triunfadores, esos que encontraban el mecanismo de la trampa y lograban burlar normas y controles, cosa que viviendo en dictadura consideraba normal, pero ilusamente pensé que pagar un precio tan alto como el exilio serviría al menos para volvernos sinceros.
Entretanto, mi padre de noventa años enfermo de Alzheimer iba depauperándose en Cuba y yo no tenía el valor de llamarlo y decirle que yo existía y recordarle mi nombre mi voz y sumarle una pena. Plantearme gastar el dinero que no tenía para satisfacer mi deseo de abrazarlo o intentar que mis misarías sirvan para que se alimente. Y ahi entran los conceptos sobre que es ser o no ser. 

Trump o no Trump

Trump o no Trump. Nada ha cambiado. 

No será x el planeta, ni la cultura, ni sus ataques al pensamiento libre, ni su carácter xenófobo, ni su comportamiento despectivo y misógino. No fue cuestión de racismo, ni siquiera de niños encerrados, ni las emisiones de gaz, ni por humanidad... es sólo cuestión de economía, cuestión de bolsillo lo que hará la diferencia.

No sera por las tantas mentiras, las ofensas, incoherencias, ni sus tardes de golf, No sera por su ignorancia, su rechazo a la ciencia lo que hará la diferencia. Es sólo cuestión de bolsillo.
No sera por egoísmo, ni por su juego de ego macabro, ni por su venganza infantil enfermiza a tu predecesor negro.
Ni siquiera fue por ese riesgoso coqueteo entre religion y estado, ni siquiera por jugar con símbolos sangrientos. Ni por la calidad del aire, ni los acuerdos paris. No será por nada esto. Lo único que cuenta es el bolsillo.
Trump o no Trump. Extirpar el tumor no significa vencer el cancer. 

NO al Castrump. Ni Castros ni Trump.

Ciberclaria, Un nuevo término de origen impreciso que ha comenzado a circular en las redes sociales entre los disidentes cubanos. Tan turbio origen como uso. Primero busqué en el diccionario, nada, en Google, nada, hasta que un dia, alguien dijo que yo era eso, y le pregunté qué era eso que era yo, porque sentí que la usaba con ánimo de ofenderme, cual era el significado, y me explicó que eran unos esbirros pagados por el gobierno cubano para hacer propaganda al régimen castrista. Me extraño la palabra « pagados » No creo que Cuba cuente con dinero para pagar ni a los gorgojos, pero ese no es el asunto. Me consta que los fervorosos patriotas lo hacen gratis y que abundan de ambos lados.
Si hay que nombrar una de esas ciento-razones por la que un día en Cuba te sientes ahogado y buscas desesperado escapar: puedo nombrar el fanatismo. Esa pasión por el chisme; porque al fin al cabo, vigilantes y chivatos, todos se nutren del chisme. 
Muchos de nosotros creímos que el salir de Cuba nos permitiría despolitizar un poco nuestras vidas. Estábamos hartos de consignas, de enfrentamientos arduos, de símbolos, y mártires, de cultos ridiculos y de marchas, de manipulaciones: Cuando era médico, en una reunión del policlínico alguien grito: « El que no salte es un yanki » y todos se miraron unos a otros para ver quién saltaba y quién no. Al dia siguiente, aunque aún no habíamos conseguido la brújula, empecé a estudiar astronomía para que nos guiaran los astros en la travesía.

Lo triste, asombroso, escabroso,  es que hemos llegado al mismo punto.
Desde los años noventa que sali de Cuba, he tenido que enfrentarme con muchos izquerdistas burgueses románticos, para hacer comprender, por qué se es disidente, cómo se convierte un pionero en disidente; Tuve experiencias muy desagradables con algunos latinos que huían de dictaduras de derecha y por ende, idealizar la revolución cubana y nos llamaban gusanos. Para mi fue una gran sorpresa saber que algunos compatriotas, por miedo a confrontar discusiones políticas, decían que habían venido por matrimonio o para estudiar, para no confrontar esta otra moral que existía entre los refugiados de bando opuestos.
Despues de tantas entrevistas, acordadas las razones que me hacen un refugiado politico, tengo derecho a votar. El compromiso es inmenso, tengo derecho a opinar en una cultura que no conozco y no tengo idea ni espectro, pero no podia perder mi derecho, Partido ecológico, cualquiera que tenga ideas para proteger a esta nave herida.
Nunca pensé que entre cubanos emigrados por causas multiples, dissidentes y opositores pudiese existir tantas divisiones y tanto sin sentido.
Parvulos de la democracia que espantados de diversidad comienza a crear el mismo fervor, el cállate  tú, pero en vez de decir el adjetivo gusano, lo sustituyen por comunista o ciberclaria. Ciberclaria es gusano,  pero al revés. 

En 25 años de exilio, nunca la disidencia cubana estuvo tan desorientada como lo está hoy; otra vez fanatizada y dividida. El « con o contra » parece perseguirnos para siempre.
El pensamiento sin matiz.

Ciberclarias se llaman los demócratas, los ecólogos, los filósofos, los asistentes o cualquier otro que defienda medidas sociales, los artistas a la excepción de los reguetoneros, los poetas por supuestos y todo aquel que critique a Trump.
El mundo se ha vuelto un Versalles. Ese café de Miami donde cuentan que desde hace muchos años se reúne la vieja disidencia de los primeros emigrados de los años ‘60  y ahí se forma, dicen, discusiones acaloradas.
Todo se ha radicalizado. Tan simple como «Trumpista o Comunista ». Y así, idiotizado, idolatrando otra vez a un verdugo « liberador », se excitan esperando la próxima medida que muestre mano dura y recrudecimiento de todas las leyes que permitan desnutrir la población de la isla. Que se ahoguen , que no puedan ni alumbrarse, desde acá mandaremos una recarga para ir viendo la depauperación, tu decadencia, y mientras tanto el gobierno caritativo de America, mandará unos pollos de vez en cuando, y te vuelvo a recargar para que me mandes la foto de la piñacera en la cola.
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                    Sin embargo... ?Quién no disfrutó, cuando por primera vez en la historia, Obama, en su cara y con sonrisa, le dijo dictador al dictador en su cara, mientras Raul Castro levanta la mano desplomada del presidente de los Estados Unidos, que permite desganado el show del viejo semi Castro que al mismo tiempo significaba comprensión o derrota. Con dos cojones, total naturalidad, una de sus sonrisas iluminadas, y las palabras las pocas justas.
Los vimos temblar.
El enemigo se convierte en « enemigo », se colo por la ventana y se esta metiendo en la entraña; Y no es un ogro imperialista con cara de esclavizador. Incluso, es un negro, viene de ese mundo antes esclavizado. De cuajo, te rompe todos los conceptos rígidos que rigen nuestra cultura judeo cristiana. Este hombre prueba que no hay, que no deben haber castas, que todos somos iguales delante de la pasión y el talento, y este movimiento social tuvo lugar en USA, en el pais de James Baldwin, de Toni Morinson, Martin Luther King, Mohamed Ali, Ella Fitzgeral, Marvin Gaye, Sarah Vaughan, Rudy Nell Bridge, Rosa Park, Miles Davis, Maya Angelou, James Browns, Billy Holliday, Louis Amstrong cantando « What a woderful world », toda esa gente que dejaba dicho claramente que belleza y justicia podían encontrarse y hacernos evolucionar. 
Obama ganó el premio Nobel no por lo que hizo, sino por lo que representó. 
Ya no puedes incitar a las masas para defenderse contra el imperialismo porque este se muestra gentil y te está robando las bases... un proceso muy parecido al que hizo Reagan con el bloque del Este. Porque la verdad es sincera y rompe.
Ahí vimos al « cabeza de murciélago » sacar el chillido que sale de su pequeño cuerpo, de negro ponerse cianotico y con un trabalenguas para morirse de risa, decir que el discurso del presidente norteamericano era colonial y tralali...
Cuba brillaba de efervescencia, esperanza y orgullo. El exilio entonces era una voz fuerte, unida. El cambio estaba siendo cultural. Yoanis Sanchez, Elaine Diaz, Tania Bruguera, Eliese Ávila, Las damas de blanco, Reynaldo Escobar y raperos...  Eran muchas las figuras que con arma contundente se disponían a cambiar la opinion. Comenzaba en la isla el auge de las redes sociales. Ahora sí no puedes utilizar el bloqueo como corcho para salir a flote, ni el cuento del enemigo siempre listo a atacar. Ahora el único enemigo eres tú y el bloqueo interno, tus lentitudes para asumir lo que implica la búsqueda de la libertad.

De pronto, ante la mirada perpleja del mundo entero, todo dio un giro brutal; el payaso de la tele realidad, aquel papelacero que gritaba como niño: « Que muestre la inscription de nacimiento. No nació en USA» La primera retórica que de él escuché, era desde ya, racista. Pues ese señor iletrado, con un pensamiento correspondiente a su carencia de léxico, de pronto, con tres millones de votos menos que su contrincante, gana las elecciones.
Hay que reconocer que la tal contrincante no era santa ni moral, la muy bélica, así que me dije: De Guatemala pues Guatepeor.
Lo primero que hizo fue dar un golpe brusco, « Me cago en el planeta » así de claro. Minas de lo que sea. A cagar con el tratado de Paris. Cambio climático? Emisiones de gaz? A tomar polcu.  Mientras me adoren que se queme la cazuela. Contaminar es un detalle. Dinero, dinero.
Patrimonio cultural? Machu Piccho y Teotihuacan pudiesen ser divertidos para jugar al golf y construir hoteles alrededor. Unesco? A cagar con la cultura.
Me voy a negociar con los del sable, con los machos del desierto, esos que derriten hombres en el sótano de una embajada, que encierran detrás de trapos y maltratos y pedradas a las mujeres que se portan mal, me voy negociar.

Sacar derechos de minorías y atizar por ende la discriminacion,  insultar, despreciar, gritar obsenidades, burlarse de discapacitados, incitar a la violencia: « Yo disparo » y tomar los gestos del fusil en sus manos. « Odio a los perdedores » « Si te capturan no eres un héroe » Se autoriza cazar animales.

Sencillamente insulto; un insulto al pensamiento.
El terrateniente. Mexicanos, a los que viven « en paises de mierda » a los europeos o cualquier otro aliado, periodistas, homosexuales, le irritan las mujeres negras inteligentes. Las insulta, las manda a callar.
A mi personalmente también me insulta como artista, como emigrante, como ateo, como homosexual, defensor de los animales, como ecologista.
Mañana mismo me voy taguear un teeshirt con la inscription: NO AL CASTRUMP ! Ni Castro ni Trump.

TRUMP 2020

El agujero negro es la fuerza de atracción más grande del universo. Todo, incluso la luz es absorbida. Una corriente atroz que atrae y arrastra cualquier partícula que se aproxime. 
La mayoría de los humanos nos comportamos como partículas que corren arrastradas por corrientes y no como individualidades pensantes. El miedo a la soledad nos agrupa y nos arrastra a la corriente más potente y cercana. 

Trump y todo su equipo sabe eso, y saben que su campaña comenzó hace machos años, digo, muchos. El no necesita unos meses de giras, acercarse al pueblo, convencer, mostrar empatía, cargar un niño, sonreír, no le hace falta. El sabe que desde su teléfono, desde su cuenta tweet, cuanto mas desprecio muestre, más disparates diga, más será adulado por ese tipo común que hace años que el único movimiento cultural que ha tenido es sentarse frente a la tele a ver telenovelas que hablan de él, de su ídolo y sus hijos. Esos principes azules que viven en casas doradas, y jovencitas de otra clase social se disputan en guerra envidiosa su atención.

En este sentido, hasta Walt Disney es publicidad para el trumpismo. Ese tipo común, cuyo cerebro pasa de un programa de tele realidad, a un juego vídeo para precisar el tiro al blanco, y mucho mejor al negro; no conoce otro valor, otra fuerza de atracción que no sea el agujero negro. 
La prosperidad inmediata, incluso basada en deudas hacia sus hijos, es el uni o valor para este tipo común que nunca ha leído un libro y mucho menos de autor negro. 

Esos son la mayoría, porque incluso la mayoría de los negros no han leído un autor negro.
Bajo este cardo caldo de subcultura, los insultos raciales, machistas, homófonos, xenófobos, se hicieron costumbre en nuestros oídos. Aquel ruido u ofensa, ya no nos parece raro, ni ofensivo.

El sabe que su cara crispada, su boca proyectada vulgarmente, tal narcisista que habla a una subespecie incapaz de comprender, ese vientre de egolatría y complejos infantiles, ese aire amenazante de macho alfa que puede pagarse princesas, sus faltas de ortografías, sus mentiras, sus pedos y diarreas, son parte de su propaganda. Adictos a la mierda de rubio, pero a la mierda en general. Es ahí donde se encuentra el hombre común. El hijo del Liberalismo. 
Su publicidad está implícita en el sistema. No le hace falta salir en campaña.


Si existió durante tantos años la esclavitud como formación legal económico social, y acentúo la palabra legal, fue posible porque era un fenómeno cultural. Lo cual significa que no existe un colmo a la degradación moral del hombre. Si la esclavitud fue una forma de vida normal, legal e incluso bien vista, significa que todo pasa a través de la cultura, que esta es capaz de adiéstranos a ser cualquier cosa, incluso una vergüenza histórica.

El amo llega a ser incapaz de preguntarse si es moral o no su acción. El solo sigue la corriente de su época. El negro o el pobre nacido en tal condición, no se pregunta si lo merece o no, y la ignorancia le hace más esclavo.  


Ser negro y ser trumpista es, además de una cobardía, una traicion histórica. Desgraciadamente, las cicatrices y queloides, las marcas de colageno que dejaron las cadenas, no se heredan en la piel de la descendencia. El mulato no se acuerda que es un gen bastardo de acto de violacion, el dolor de los látigos se diluye entre los genes. Bastan dos generaciones para olvidar; y los museos históricos, si alguien los visita, son historia de otros, no la nuestra. 

Israel es el mejor ejemplo de ver que las cicatrices no dejan precisamente amor y empatía. 
Una mujer trumpista es el alter ego de otra mujer, sea de la religion que sea, que esconde sus atuendos de belleza bajo el velo, sea por decisión propia o impuesto por macho o por dios, y valga la redundancia. Es una mujer abdicada. Una mujer que acepta que el amor es posible a través de hombres con poder. 


Un emigrante trumpista es un hombre que vendió sus principios. Aquel que hace de patria no el amor a los suyos, sino una tierra de conveniencias y en su nuevo confort discrimina a los suyos.


Un cubano pro embargo es un ser egoísta y lleno de odio. 


Toda la doctrina trumpista se basa en dejar florecer en nosotros mismos lo más abyecto oscuro y mezquino, y sentirnos confortables. 
Los más viles impulsos son atuendos atractivos en el seno del grupo, esa corriente acarreadora. 
Si cuánto más vil sea mi alma, más soy parte... por qué me propondría cambiar? 


Los primeros en contra de la esclavitud se hicieron linchar por negreros. Los primeros en amar un ser de otra raza, tuvieron que vivir un amor escondido. Ir contra la corriente puede ser un riesgo fatal.


Estos son los hijos del liberalismo. Un negro que paga por cabellos lisos y una piel mas clara, que enmascara su identidad; un mujer devota que teme a su macho o dios, un emigrante que desde su piédestal tiñe sus pelos y desprecia a sus antepasados. Un patriota que se excluye del planeta. De hecho, todas tales mezquindades se excluyen del planeta. Ellos viven sus conflictos raciales y de clases como el único centro del universo.


El odio es un sentimiento más primario que el amor. El amor necesita instrucción, educación el odio no. El amor requiere compromiso, el odio no. El amor se expresa en poesía y palabras, el odio solo en insultos descabellados. El amor puede doler, el odio se presenta como alivio, como salida fugaz. El amor te lleva a compartir, el odio a acaparar. El amor es vulnerable, el odio es coraza. Llevar a un pueblo hacia el amor es un trabajo de educación incesante. Para que un pueblo sea odioso, solo tienes que olvidarlo. 

Trump 2020 es resultado, es consecuencia, es secuela. Es el camino lógico hacia final sin sorpresas. 

Una emisión de televisión, de esas tantas donde unos jóvenes denigrándose mutuamente compiten por el amor de un público ávido de banalidades y chismes, es el centro de su campaña publicitaria. El trumpismo es el hijo de nuestro mundo actual. El trumpismo sobrepasa la figura de Trump. Trump solo le ha dado nombre al movimiento cultural de hoy. 


Cuando la contraluz se vuelve tendencia, flujo, corriente, torbellino, curso, camino y gravedad, tiene solo dos salidas, la poesía: el amor, o la guerra. 
El amor hará salvar electrones y neutrones individuales, pero ya es tarde para que influya sobre la corriente. Históricamente, solo las guerras pérdidas logran enlentecer el flujo de la corriente hacia el abismo.


Trump 2020, el fin tiene un comienzo. 

Enviado desde mi iPad

Cultural y moral, NO político

El problema no es político sino cultural y moral.

Cuando la negligencia se convierte en moda; cuando la honradez es despreciada, el problema no es político. 

Ya no son juegos racionales los que dirigen el comportamiento del mundo, sino la desfachatez para denigrar todo lo bello. Absolutamente todo.

Es dejar libre lo peor de ti. 

Ese bicho malo que llevamos todos dentro, ya no tiene retención/ y, en este sentido, Si que puede llamarse libertad. 

La belleza NO es un concepto pasivo, es un esfuerzo. Un insulto puede ser impulso, un poema es trabajar.

Asesinar puede ser un acto de libertad. Suicidarse también. Odiar tb. 

Hacer de tu vida una venganza puede ser un acto de libertad. Escoger un mandatario que condena el futuro de tus hijos también. Te puedes sentir libre cuando aquella frase horrible que tu cerebro creô, sencillamente la haces palabra y acción. 

Cuando mientes, cuando desprecias.

Cuando no enriqueces tu alma, tal vez te sientas libre. Creer en un poder usurpado y mezquino, es la libertad para almas vacías.

Por mucho que te laves las manos y hiervas el agua, nada podrá limpiarte el corazón. 

 No es la libertad lo que te hace hombre, porque, si bien no existe belleza sin libertad; la libertad no siempre es bella.

La Consciencia Hipócrita.

No es una afirmación compulsiva movida por tristeza o depresión, al menos que sea consciente. Más bien me considero un hombre dichoso y en general, feliz. Se trata de una reflexión lenta y tranquila. Podría llamar, juicio ecuánime. Me suena como una constatación progresiva.

Reconozco que no podía llegar a este convencimiento unos años antes, no solo por la revolución hormonal que, en mi caso particular, me obnubilaba bastante la consciencia, sino que es también fruto de experiencia y reflexión. 

Este tipo de declaración, a nadie le gusta escuchar, a mi tampoco por supuesto. Hay ciertas afirmaciones que van genéticamente censuradas. Es el instinto de preservación de la especie que en el hombre deja de ser instinto para convertirse en consciencia hipócrita. 

Una frase frecuente en mi seno familiar era: "No se lo digas a ... (equis miembro)". Algunos miembros pueden llegar a constatar la llegada de una crisis o la inminencia de un desastre, pero lo intentan guardar en secreto, e incluso negar hasta que reviente. 

Me hubiera gustado más que el médico le hubiese dado pastillas de azúcar diluida a mamá hasta el día de su muerte, que ver la muerte de la ilusión en su rostro en el momento que este le anunció: "Ya hemos agotado todos los tratamientos posibles, no hay nada que hacer". 

Vivir de ilusión nos puede llevar a una supuesta "salvación" mientras llegue el desastre. Y en este principio se base la cultura hoy. Divertir y aparentar optimismo. Y a esto le llamamos paradojicamente: "Pensar positivo". 

Los padres hoy han desarrollado de manera lógica el principio de consciencia hipócrita como mecanismo de supervivencia familiar. Lo cual resulta lógico. Digo los padres de hoy, porque no somos los mismo que éramos antes y después del nazismo, antes y después del socialismo, antes y después del liberalismo, del catolicismo u otros oscurantismos, y sobretodo del sionismo. Y digo sobretodo, no porque este último me parezca más salvaje que el resto de los ismos mencionados, sino que deja claro que el hombre común, y no me refiero a individuos específicos provistos de sensibilidad y auto-cuestionamiento, sino al hombre como especie en vía de extinción, no aprende de la historia ni de experiencias ajenas por muy brutales que hayan sido tales, sino que su codicia nubla el amor. 

Y hablando de consciencia hipócrita, podría remplazar el término por otra imagen menos "agresiva": falsa compensación. Porque esta es otra grave dificultad a la hora de entendernos. Debemos usar palabras que nos acaricien, que no golpeen nuestro ego cada vez más sensible puesto que se sabe cada día más culpable. Llamarlo entonces, compensación: un mecanismo de defensa para seguir funcionando a pesar de la evidencia.   

Como médico y artista, llegar a decir que no creo en la humanidad a mi mismo me parece aparatoso, pero por supuesto no cambiará en nada el principio de intentar ser bondadoso, aunque sí modifica el sentido de mis canciones. No dije lo mismo en Alivio y Recuerdo que en Vida Moderna. 

Hoy, la humanidad se refugia en la esperanza de otro ismo: El futurismo. O sea, como no podemos cambiar nuestra esencia destructora, nuestra falsa espiritualidad disfrazada en religiones egoístas, esperemos que la ciencia nos proporcione un nuevo planeta para nuestros hijos, los escogidos, los capaces, o una magia purificadora que nos salve de nuestra inevitable  plaga: La estupidez.