Crisis y CRISIS

Bajo la precariedad en que hemos vivido siempre en Cuba, oír hablar de la crisis general del capitalismo era partirnos de la risa. Solo bastaba ver una de aquellas imágenes tan censuradas, un rostro limpio y bien maquillado, un vestido elegante, un coche, piscina privada, un yate, una isla entera privada, etc, que como todos sabemos para algunos no hay límites de abundancia, y desde Cuba nos decíamos: ¿Crisis? ¿Y cómo se llama entonces lo que pasa en el refrigerador de mi casa?
Sin embargo, a pesar de que hay crisis y CRISIS, lo anunciado en las clases de filosofía marxista era cierto. Ya nadie puede ocultar la archimencionada "Crisis general del capitalismo", que como enfermedad crónica y simuladora, cuando se revelaron los primeros síntomas ya el mal había desgarrado profundamente el cuerpo de toda la sociedad, y de pronto solo se oye hablar de heridas y suturas, parches de remiendo y mucha analgesia. Pero todos sabemos que el tratamiento que nos proporcionan las inyecciones temporales de oro líquido, no es más que un cuidado paliativo que servirá para hacer latir un tiempo más el corazón insuficiente del sistema, un tiempo que nos permita hacer la rehabilitación, y poco a poco, la restructuración. Y es ahí adonde quería llegar. La restructuración.
De esto se oye hablar poco, es casi un tema tabú hablar de futuro a largo plazo. Cuestionar las contradicciones del sistema. Ni siquiera los padres más afectuosos se atreven verdaderamente a mirar frontalmente el, ¿qué pasará? ¿qué debemos cambiar? Porque quizás todo el mundo sospeche que se necesita un cambio en nuestro modo de vida demasiado importante para que el sistema resulte sostenible, para poder mirar detrás del horizonte, y el miedo, el ego, y las heridas y decepciones de la izquierda nebulizan las cuestiones hasta el punto que para algunos el simple hecho de cuestionar el capitalismo significa traicionar la disidencia. Este es un punto rígido y al mismo tiempo áspero, "la disidencia del disidente" tema en el cual me detendré en otro espacio.
Hablábamos de crisis y restructuración.
El capitalismo, a pesar de su crisis, es la única formación económico social que no solo sobrevivió al turbulento siglo veinte, sino que se encrudeció y enriqueció. Lo primero, mediante el auge del mercado liberal, la menor intromisión del estado, haz y deja hacer, instando al egoismo y la ambición, supuestamente inherentes al ser humano, como forma de desarrollo, y lo segundo, permeándose, al menos el capitalismo desarrollado, (otra cosa bien diferente pasa en los países subdesarrollados) con ciertos valores sociales que han ido ganándose a la largo de la historia, desde la primera revolución, la revolución francesa.
El temor hoy es pensar que quizás dichas reformas sociales, cada vez más costosas puesto que cada vez somos más y más viejos, ese dinero dedicado a evitar la contradicción implícita en un sistema a la base explotador, no puedan seguir siendo costeables, y los derechos que hoy tenemos nosotros, los privilegiados del hemiferio norte, se vean amenazados y recortados.
Otra tema es reflexionar sobre derechos legítimos y privilegios desmedidos.

LA NIÑA QUE ERA UNA ESPONJA

Siempre fue rebelde, desde que era una comina. La madre decía que era genético, que salió a su abuelo, que nació independiente y segura de sí. O bien, chupaba la teta cuando le daba la gana y pasaba más horas de lo normal mamando, o demasiado pocos minutos porque ella decidía cuando rechazar y cuando pedir más de la cuenta a chillido limpio. Aquello fue creando una ansiedad en la madre que cuando la niña percató, instaló una lucha entre el poder y la víctima, los padres. Retenía en la boca el puré durante largos minutos, y cuando todo el familión, que esperaba alrededor su decisión, pensaba que la niña por fin tragaría, se lo lanzaba en la cara al que se le aproximaba demasiado.

Los padre se asustaron cuando a los tres años, le dijo a Margarita, su cuidadora en el círculo infantil: ¿Qué pinga te pasa? Todo el mundo se quedó tieso. Parecía irreal que de aquella boquita rubia, saliera de pronto, y cada vez con más frecuencia, un rayo que electrificaba a todos, y luego hacía que rompieran a carcajadas asombrados y admirados ante aquel renacuajo mandón que lanzaba aquellas frases con gestos y todo, imitando casi perfectamente a Margarita. La gente decía que la niña era una esponja, y los padres vieron en esto una excelente virtud para su futuro. Nadie pensó que la esponja absorbe lo más próximo que tenga alrededor, que no discrimina, solo absorbe, tanto lo limpio como lo sucio.

A los cinco años le arrebató el peine a su madre y le dijo: Así no me gusta, déjame que yo lo hago sola. Y así fue a partir de entonces. Organizaba solita sus ropas, sus juguetes, y le gustaba que estuvieran como ella los había dejado.

En la escuela obtenía resultados académicos entre promedio y bueno, nunca excelente ni suspenso, lo cual no era motivo de preocupación pero, fuera de la escuela, era un imán. Los vecinos, cuando la veían pasar viniendo de la escuela, conociendo sus dotes, le gritaban palabritas sueltas o la llamaban por otro nombre sabiendo que la niña respondería con el último gesto de chusmería a la moda y la diversión estaba garantizada, mientras la madre reía con verguenza, asegurando para justificarse que nada de aquello lo había aprendido en la casa. ¿Yo no sé de dónde esta niña saca esas cosas?, solía decir.

Todo el mundo decía que la niña era una iluminada, que cuando fuera grande iba a querer cambiar el mundo. Nada más lejos de la realidad.

Algo increíble, y que solo alguien que la hubiese seguido durante el trayecto de su vida hubiese sido capaz de encontrar una asociación entre aquellas gracias de niña y su vida adulta, era la importancia que le daba a las cosas materiales, a sus objetos. Cuando, obligada por las circunstancias, tenía que prestar un juguete o cualquier otra cosa, no le perdía ni pie ni pisada a la persona que lo manipulaba, y en cuanto se cometía el primer error de trato con su artículo, una muñeca por ejemplo, se la arrebataba con toda autoridad satisfecha de dejar claro que no habría una segunda vez.

De un angelito rubiecito y tierno, súbitamente salía un brote de chusmería criolla, alborotando el pelo, meneando los hombros y contorneando la boca con una mano en la cintura.

Cuando los padres dejaron el país y se fueron a vivir a Madrid, se satisfacían de encontrar una razón más para haber emigrado, en el hecho de que la niña cambiase de ambiente, de ejemplos. Tenía ocho años entonces.

El cambio fue brusco, pero, salvo los primeros días que todos estaban aturdidos, ella parecía asimilarlo bien. Se incorporó pronto en la escuela y se comportaba en casa como una mujercita. El día que su nueva institutriz mandó a buscar a la madre, puso al relieve la magnitud del cambio. Le contó que desde que traía la nueva mochila, hacía una semana, no había habido manera de quitársela de la espalda. ¿Y si me la roban?, decía. La madre se sentó a explicarle que ahí no era como en Cuba, que los niños ahí todos tenían sus mochilas, que no necesitaban la suya, que nadie se la robaría. Finalmente lograron convencerla con la promesa de dejarla siempre cerca de su vista.

.... continuará

TU INTUICION FEMENINA

Eso que llamabas intuición femenina, no era otra cosa que "institución del cliché", y hasta racismo puro y duro chica. Cuando la fiesta se estaba acabando, que ya casi todo el mundo se había ido, y se dio cuenta que le faltaba su espejo-lupa, aquel objeto sofisticado y con luz propia que utilizaba para descubrirse arrugas nuevas para luego correr al cirujano a que se las hincara. Pues bien, inmediatamente empezó a discernir sobre quienes eran los posibles ladrones delante de mi. Yo también me preguntaba a quién podía ocurrírsele robar semejante porquería.

Ella sabía dónde dejaba todo, o todo lo que dejó a la vista de los invitados, así que estaba más que segura que se lo habían robado.

Pudo ser Yamila, yo veo en sus ojos la forma de mirar las cosas, además, como está acabada de llegar, todas esas cosas la deslumbran mucho. ¿Tu sabes quién pudo haber sido también? El chico ese que vino con Teresa (casualmente negrito también) o el hijo de Samid, esos muchachos árabes son tremendos. Y después con la misma decía: Bueno, pero no tiene importancia.

No sé por qué decidió excluirme de la lista de potenciales ladrones, al fin y al cabo, yo era un extranjero más. Seguro se trataba de una exclusión temporal debido al hecho que estaba a su lado cuando se percató que faltaba el objeto o porque participaba en su análisis detectivesco. Para sus adentro quizás yo también era un sospechoso, pero como era el mejor amigo de Jose, el sabio del meneo, que se la tiraba de vez en cuando, y yo fui quien se lo presentó, por eso me excluía, digo yo, vaya a usted a saber lo que le pasaba realmente por la cabeza.

En fin, que aquello no era intuición femenina ni ocho cuartos. Yo no me creo eso del "poder femenino" que indiscutiblemente está minado de preceptos culturales e incultos también, pero por demás, lo suyo era, al descaro, discriminación racial. Pa dentro fueron los 5 negritos de cuajo, los 2 semiárabes, y por supuesto, el rumanos.

Todos eran alumnos del curso de salsa que impartía Jose, el sabio del meneo, y ella pa contentarlo, pa'que hiciera promoción para su curso, seguramente esperando que al final de la noche le echara otro palito, se le ocurrió meter a toda esa gente en su casa.

Ahí fue cuando me dí cuenta del esfuerzo sobrehumano que estaba haciendo esa mujer cuando Jose la ponía a bailar y dar cintura en esas vértebras rígidas por la artrosis que aquello parecía más bien el ula ula... ¡Qué ganas de singar!

Lo bueno de todo esto, es que después de haber hablado tanto delante de mí y haber acusado a la mitad de los miembros no europeos de la fiesta, entró Mariana por la puerta con el dichoso espejito en la mano diciendo: "Francis, qué bueno está esto. Me fui al baño que está detrás de la cocina y me estiré las pestañas pa' arriba y me saqué unos pelitos minúsculos que en mi casa no veía. Miren qué linda estoy".

...

¿PRO O CONTRA?

Pues ni uno ni otro. Libertad para matizar es lo único que pido.

Sino andamos con cuidado, el extremista, de cualquier bando que sea, nos empuja para que nos situemos al otro extremo a la hora de afrontarlo, y lo hace disparando de forma grotezca su sandez, su poder, su ambición por ganar, sus contradicciones dichas con seguridad absoluta, sus egos, para así asegurarse que se instale en el otro un mecanismo defensofensivo de disparar también.

Pues no, no me castrarán ni Bushes ni Castros. No me volverán absurdo. Seguiré intentando ajustar a escala milimétrica la razón, a pesar de. Que no seré ni liberal, ni igualitarista, ni imperialista, ni totalitarista, ni patriótico. Que seguiré viendo lo injusto del colonialismo, del egoísta brutal que olvida su, nuestra nave, la tierra, del que impone su razón a golpe y vigilancia, del que aniquila el futuro, y lo haré, a pesar de ti y del otro al otro extremo.

¿Por qué ese empeño de reducirme en polo sur y norte, izquierda y derecha? ¿Dónde fueron a parar los partidos ecologistas que al menos defendían una causa que soñaba en perdurar, filtrar nuestra caca inmensa, en nuestros hijos? ¿Por qué no hay un partido que se llame "Duda, Matiz o Puente"? ¿Por qué todos estos payasos se muestran seguros de sí, si yo sé que las piernas le tiemblan como a mí?

Los cubanos, los palestinos y el resto de los pueblos oprimidos, no somos víctimas de un loco, ni de dos, sino del juego de poder entre dos polos extremistas y locos.

LA BELLEZA

La belleza es un lugar sin retorno,

solo accesible a almas sedientas,

que escarban de noche con sus uñas en la arena hasta encontrar el alba.

Y no bastan pupilas ni conos ni bastones,

ni cilios ni tímpanos,

ni olfato ni piel ni receptores.

Solo vive si es palabra.

Entonces existe, entonces recuerdo, entonces siento.
Dicho entonces, concebido el polen, qué vuele al viento.

Y no la harán músculos, ni venas, ni metales, ni piedras

solo letras, solo canto, solo puertas abiertas.
Y no es cuestión de color ni resplandores
que no conozcan el gris, el espanto y sinsabores.

Ni muros ni bloqueos ni sombras,
se filtrará por los poros,
se hará sangre y también salvia,
luego risa, luego flor,
luego aire...
luego arena y al fin, alba.

Y SI TODO FUE UN COMPLOT...

Objetivo cumplido. Hemos aniquilado los artistas reivindicativos. Los pocos que quedan son sexagenarios. Ya no son más que vestigios. Hemos logrado aniquilar la protesta en canción que corría el riesgo de llenarnos las calles de revoltosos. Los negros ya no pretenden ostentar su diferencia sino ser como los blancos. Ganar para pagar por operarse sus narices y bembas, y estirarse los cabellos. Las mujeres por su lado, no solo dejaron de cantar por sus derechos, sino que sobrecumplimos las metas, ahora, cada frase que emiten lleva sexo insinuado, se saben obligadas a presentarse semidesnudas y poner cara de zorra si quieren que les presten atención, tal hembra de harem, pero lo mejor, se creen emancipadas. Objetivo cumplido: la metáfora y cualquier otro recurso poético está completamente fuera de circulación en la cultura popular, y el que la use corre el peligro de ser malentendido. La canción pensante ya es pasado. Los pocos exponentes que quedan desaparecerán pronto, y por el momento sus conciertos son tan caros que el público común no tiene acceso y por tanto no hay peligro de contaminación. Hemos logrados que aquellos que enarbolaron la izquierda y la canción protesta, se presenten solo para público selecto en salas selectas a precio de ópera. E incluso hemos logrado que algunos sean capaces de contradecir toda su mierda y ponerlos a hacer publicidad para perfumes y cremas. Objetivo cumplido: Todos son liberales.

Nuestra mayor victoria es que no tienen relevo, al menos en los medios de difusión. Misión cumplida.

NOS CONVIRTIERON EN TRAIDORES

Lo que con frecuencia olvidan los ajenos, es que nosotros, los llamados disidentes, comenzamos por creer. Del latín, dis-sedere, separarse de, o sea que un día estuvimos unidos, y en el caso de nosotros los cubanos, yo diría muy unidos. Todos, o casi todos, amamos a Fidel, y algunos lo idolatramos. No solo porque su ideal lo mereciera, al fin y al cabo, un día significó batirse contra lo injusto, sino que el amor se nos inculcó como la impregnación. Como el polluelo desde el cascarón escucha la voz, el cacareo de su madre para luego reconocerla y seguirla, nosotros conocíamos su voz desde el saco vitelino. Para todos los que nacimos después del triunfo de la "revolución" (y espero que quede claro el porque de las comillas, y sino buscar el término en el diccionario) fue nuestro padre. A todos nos inculcaron el amor por él como una fe. Aprendimos a escribir con frases que asociaban su nombre a la patria, al escudo, a la bandera, a la palma, a la caña de azúcar, al mismísimo sol. Cuba era él. Lo decía la maestra, los carteles, los libros, las canciones, los poemas, los altoparlantes, mis padres y hasta él mismo. El año comenzaba con su fiesta, el aniversario de su triunfo, su llegada a La Habana, cual resurrección de Cristo.

Particularmente yo, me enteré en el año '80 que existían gentes que no lo amaban. El éxodo del Mariel me tomó por sorpresa y por supuesto, me llenó de indignación. Tenía quince años cuando descubrí que el enemigo estaba cerca. A los americanos aprendí bien a odiarlos y la amenaza del ataque inminente siempre estuvo presente, pero a partir del año 80 el enemigo estaba en todas partes, entre mis vecinos y compañeros de aula. Había que estar siempre alerta y desconfiar de todos. Fue entonces que me convertí en miliciano. No bastaba sacar buenas notas para llegar a la universidad, tenía que ser combativo, detectar al enemigo, disimulado y enmascarado, repudiarlo y delatarlo.

El odio me salía por los poros y al mismo tiempo el amor por él creció, porque esos crápulas despreciaban a mi padre y mi deber y felicidad era defenderlo.

Pues sí. Muchos de nosotros, los disidentes, fuimos amantes incondicionales, apasionados creyentes, milicianos, vigilantes, combatientes, chivatones, y no fue cuestión de un día ni de una razón que poco a poco, con muchos golpes y dolor, nos convirtieron en traidores.